Он дверь открыл и на пороге оглянулся –
Она глаза не подняла, она молчала…
Ему казалось, этот мир перевернулся,
Ну почему? Ну почему? – душа кричала…
А за окном буянил май зелёным цветом,
И теплота лиловым запахом дышала.
Лишь час назад купил он розы, и с букетом
Спешил домой, к любимой женщине – с вокзала.
Его отсутствие всё круто изменило:
С другим мужчиной провела она неделю –
Она влюбилась, как девчонка, и грешила,
И сладкий мёд она пила в чужой постели.
И мёд измены ворожил своею сластью:
На эшафот она пойти была готова,
Чтоб первобытностью огня гореть от страсти,
Чтоб быть в волнующих объятиях другого.
И было принято решение без боли:
Как на духу, она призналась откровенно,
Что нет ни сил, ни разума, ни воли,
Что, полюбивши, не смогла остаться верной…
…Он уходил в зелёный май и в цвет сирени –
Опустошённый, не принявший жуткой сути…
И мимо люди проходили, словно тени,
И он, как тень, уже ступил на перепутье…
* * *
А в сентябре, когда гуляло бабье лето,
И осень баловала солнечными днями,
Она пришла к нему с ромашковым букетом
И разрыдалась на плече, как в покаяньи.
Она была его единственной Вселенной,
Но он был холоден, суров, немногословен:
Жила в нём боль, и так горька была измена…
И в унисон с его душой звучал Бетховен…
* * *