и вот так вот за ним бежишь –
то ли клон, то ли параллель –
и кроишь под него всю жизнь,
и совсем-то тебе не лень,
даже, знаешь, к лицу и в толк
вторить Бродскому и Ошо,
слушать гранж, авангард и фолк
[а внутри – мотыльки, свежо],
с ним выкуривать анашу,
отрицая суть аксиом,
говорить ему: «не выношу,
когда ты не в меня влюблен!».
и вот так вот за ним бежишь,
размеряя шаги и прыть,
и не видишь уже межи,
за которой – собою быть,
и в набросках карандашом
не выходит автопортрет.
ты живая, ну а при том …
отражения в зеркале нет.