Газетный мальчик встаёт до солнца.
Подъём до солнца – успех продаж.
А старый Лондон в кулак смеётся,
Плодит издания и тираж.
Спешу. В протянутую газету
Привычно буркаю: «Отвяжись…
Да нету денег! И смысла нету…».
Какие мысли – такая жизнь.
«Мальчишка, видно, недавно в деле.
Другой бы понял: наряд не гож.
Иные мистеры не надели б
Мою одежду, хоть в ребра нож…
Да нет, с ножом бы, наверно, вышло
Куда доходчивей – и под мост…».
А Темза рядом течёт и слышно,
Как волны шепчут мне в спину: «Losssst».
«А он горланит: «Купите «Дэйли»!».
Как будто «Дэйли» у всех в цене…
На что и Гладстон, и Дизраэли
На стены бросающемуся мне?
Старуха Англия тянет вожжи:
Имперской мощи – не занимать.
Обзанимавшийся чем попроще
Крещусь на ужин и на кровать.
А церковь вторит своим напевом:
Трудись, не пьянствуй, не изменяй.
Конечно, Боже, храни королеву…
Но хоть немного храни меня».
Рассвет над Темзой. Спешит прохожий,
Не отрывая взгляд от земли,
А облака просроченной кожей,
Сползают с неба, как со змеи.
12 октября 2015 г.