Порой, жертвуя сном и временем,
Которое могло быть проведено иначе,
Берешь карандаш и описываешь темы, те,
Что тронуть должны и растрогать тем паче.
Когда и желания нет, и обиды переизбыток,
Хочется в строчку вместить миллион "прости".
Слово за слово. Выходит чертовски избито.
Муза моя корявая, отпусти!
Теперь, прикрывая талант и то, что его нет,
Юмором напускным и шутками плоскими,
Надеясь на скорый стишный ответ,
В чьей-то глупой тельняшке рассматриваешь полоски.