Это он

Имбрякова
Подруга, ты знаешь, смотрю в телефон:
Напишет иль нет очень часто гадаю.
В прохожих, в их лицах ищу - это он?
Их взгляды ловлю и его вспоминаю.

Просить ни о чем не могу: он ничей.
Рассчитывать глупо на что-то... и все же.
Он с каждым мне годом стал ближе, родней,
И я для него, как мне кажется, тоже.

Там столько "нельзя", "ни за что", "почему",
Там расстояние, горы и реки.
Который уж год я все не могу
Не думать, не знать о том человеке.

Не знаю, подруга, как это назвать,
Но логике чувства отнюдь не покорны.
Мне хочется жить и хочется знать,
О том что в его жизни все очень ровно.