Как вёсла Харона,
везущего лето за Лету,
дождинки синхронны
с ветрами.
Плохая примета.
Коростой затянуто серое небо.
Сначала звучало, как мантра,
кантатою Канта,
и замолчало, ослепло без Феба.
В июле цвели ковыли,
а нынче посконны.
И каркают где-то ворОны
вдали.
Осень в загуле.
У лета распороты швы.
Мы знаем без Гугла,
что будут до новой листвы
Деревья, как пугала,
Нам навевать, вроде Крюгера,
сны.
Горбится грач.
Клюв свой огромный свесил.
Осень ему – палач.
Молча сидит,
без песен.
Он не решил: улетать? Оставаться?
А на планете прострация.
В саду облетела черешня.
В окно таращится птица.
Похоже, на что-то злится.
Какого ей надо лешего?
Заварю-ка я чай с корицей,
Буду ложечкой осень помешивать…
Иллюстрация: Кёсай Каванабэ.
Ворон, сидящий на ветке сливы в полнолуние.
Конец XIX в., бумага, тушь.