Люди пишут о том, чего им не хватает,
Говорят и читают, молчат иногда.
Кто-то пишет о ласке, читает о мае
И, вздыхая, молчит о больших городах.
Кто-то пишет о доме, о радостных встречах,
Безмятежной улыбке, безгрешной душе,
О безудержной радости, длящейся вечно,
О бесстрашии в самом крутом вираже.
О любимом цветке, об искрящихся буднях,
О прекрасных видениях в тяжкую ночь.
Кто-то пишет о том, как бывает не трудно
Помогать остальным, а себе не помочь.
Кто-то тихо читает о скромном причале,
Где господствует только родной аромат,
И о том, как красиво бы вместе звучали
Голоса в этом домике с окнами в сад.
Я пишу об умении сдерживать чувства,
О незыблемой смелости, гордости рук,
О волшебном таланте, о важном искусстве
Размыкать затянувшийся каменный круг,
Я пишу о своей неприступной улыбке,
Посвящаю рассудку спокойному стих,
Я пишу, что жалею о каждой ошибке,
Забывая, что я забываю о них.
Я стихи посвящаю уверенной строчке,
Что ни капли не верю старушке-судьбе.
Я не верю в прекрасные звёздные ночи,
Я не верю в любовь.
Я пишу о тебе.