Вот и август: уже(ль) невозможно ничто изменить?
Белоглазые утра туманные пахнут рогожей,
Свежесмятой травой, боровыми, умытою кожей,
На запястье намотана красная колкая нить -
Что-то нынче суставы...Составы со сна встрепенясь,
Лязгнув в свет челюстями, опять погружаются в дрёму,
Лишь какая-то часть меня ходит по этому дому,
Говорит с тобой, слушает, спорит - какая-то часть.
Уходя понемногу в себя, как плотва в глубину,
Так и тянет вильнуть, чтоб уж: воля, валяй! - без возврата.
Но какая-то часть заставляет вернуться обратно,
На какую-то часть. Той, что вечно даёт слабину.
Здесь у нас в тупике - географий, времён и ж/д,
Так легко раздвоиться на тех, кто ушёл и обратно,
Кто остался на месте - на веки веков, вероятно,
Что не знаешь наверное - кто ты, в вечернем shade.
...шаркать шваброй, снимать помидоры, читать невпопад,
вспоминать о былом и, губу оттопырив по-детски,
перематывать, штопать, коснеть в желтоватое нэцкэ,
под уже неизбежный,сплошной, обложной листопад...
Это скука - вы скажете. Нет. Баловство или блажь.
Это псевдоуход, репетиция, если хотите
Это то, что выходит за грань как любой посетитель -
Выходящее за. Растворённый в пейзаже типаж.
Вот и август, ужаленный самой нещадной осой,
Потирает укус под рубахой в опрелой соломе.
Сын выходит вовне, вычитая из той меня "кроме",
Что и так только след, только оттиск на травах босой.
Я лишь часть от того, что уходит в туманную мглу
Вечеров этой осени, скорой, увы, на расправу.
Оставляю себя, ничего не оставив по праву,
Выхожу из угла, оставаясь всё в том же углу.