Я давно не писал
стихотворных статей.
Красноречием не увлекался.
У меня,
была цель,
как у многих людей,
Шёл дорожкой своей,
спотыкался...
Исходил я полжизни
свой крест волоча,
Никогда,
ни о чём не жалея,
Удивляюсь,
как часто рубили с плеча,
И не стал я от этого злее...
Говорил, то, что думал,
не лгал,
не юлил,
Откровенный,
не значит зануда...
Рисковал...
Любил выпить...
И женщин любил!
Южный говор,
навряд ли, забуду.
Никогда,
никому,
ничего не прощал.
И меня,
словно образ злодея,
Кто-то выставил пугалом
в актовый зал с
Озлобленностью дикой халдея.
Лишь с друзьями
могу я «позволить» себе,
А их,
братцы,
не так то и мало,
Есть всё ж с кем
кинуть вызов
продажной Судьбе
Во весь рост
встать,
откинув усталость.
И начать жизнь писать
только на чистовик...
Черновик
переписывать поздно,
Утекают мгновенья жизни
в дневник,
Отраженьем
чернильности
грозно.
Тишина!
И не тянет к полёту душа.
Пустота,
словно ржа разъедает.
Есть ещё впереди жизнь,
что так хороша!
Так прекрасна!
Но кто это знает?
Разрисовывать жизнь
в яркий цвет не хочу
Аллегории мне,
как и всем по плечу...