- Скажи, задумчивый поэт,
О чём грустишь на склоне лет?
- Всю жизнь о чувствах страстно пел.
Но лишь когда весь поседел,
Узнал, что пел я для глухих,
Что по губам мой страстный стих
Читали и не понимали.
Следили робко за руками.
Махал руками словно птица -
Недоумение на лицах:
"Показывает он полёт,
Но про падение поёт!
Выходит просто винегрет!
Небось, неопытный поэт?
Взахлёб о чём-то он поёт.
О чём? Никто не разберёт."
Сломал перо, пролил чернила,
Когда я понял, что слепые
Купили книги со стихами
И шарят по листам руками.
Изданье дорогое - глянец,
Но к Браэлю привык их палец.
И все стихи для них одна
Лоснящаяся тишина...