Не помышляя о венце Поэта,
Имея скромный, немудрёный дар,
Я тоже в силах написать о лете,
Да так, что мигом выступит загар
На вашей коже, ветерком овеет
И душу тронет зеленью лесной.
Про зиму тоже сочинить сумею,
И первоцвет сияющей весной
Вам будет люб в коротенькой записке,
Что набросает лёгкая рука.
И сад осенний светлая строка
Покажет перед заморозком близким.
Я всё могу.
Пускай враги осудят
И уличат в нескромности друзья,
Но мне ведь жить совсем никак нельзя
В моей Руси, не думая о Чуде.