Ты ждешь его, и он к тебе придёт. Дождаться — это счастье не для каждой, но он — весёлый, солнечный, отважный (а ты — сплошные холод, снег и лёд), и остальное всё уже неважно.
Ты ждёшь его, и он уже собрал в рюкзак мечты, надежды и пожитки. В его улыбке плавятся снежинки, а ты — один большой девятый вал, и выжить можно, но — с какой попытки?
Какой тропой (и есть ли та тропа?), где всех на свете небо васильковей, идёт к тебе — и путь его неровен, а ты стоишь, жестока и слепа. Хозяйка ветра, жадная до крови.
Ты вся — метель, ревущая в лицо, и колкий снег, забравшийся под ворот. Но он придёт — красив, безумен, молод, силён и смел, как десять удальцов, уже вот-вот, рукой подать как скоро.
…Готово всё. Тревожной тишиной заполнен мир, оставшийся в долине. Путь может быть каким угодно длинным, но всё равно ведёт к тебе одной — единственной (желаннейшей!) вершине.
Недолго ждать. Уже почти вот-вот. За шагом — шаг. Бессмысленно с судьбою вести борьбу. Волчицей буря воет.
Ты ждёшь его. И он к тебе придёт.
И навсегда останется с тобою.