ты будто бы нарочно тут застрял,
в скрипучем доме увядающих фиалок.
устав от ожидания сигнала,
твой поезд не приедет на вокзал.
не в этот раз, ты врёшь ему пять лет,
что хочешь выйти с чемоданом на платформу,
а вместо рейса душишь хлороформом
свой маленький уютный лазарет.
ты помнишь, выпадая из живых,
дал обещание короткой передышки:
посозерцаю, почитаю книжки,
закрою бреши точек болевых.
потом воспряну обновлённым Я,
дорога простирается до моря
и поведёшь туда ряды своих историй,
которые желают бытия.
но ты стоишь в скрипящей полутьме,
не помня, кто ты есть на самом деле.
а поезд, всё прощая, сквозь метели
спешит к тебе
и будет здесь к зиме.