Поэт. Поэт. Не в песне дело.
И не в сложении стихов,
Ни как играешь ты умело,
И не в созданьи новых слов.
Поэт - это когда тесно,
Когда и в малом есть простор,
Но всюду сердце не уместно
На фоне общем шепчет вздор.
Когда ты чувствуешь пределы,
И дальние стесняют берега.
Когда на смерть взираешь смело,
Не видя в ней ни друга, ни врага.
Когда, познав любовь однажды,
Всю жизнь таскаешь эту боль,
Но без нее умрешь от жажды,
И, мучась, сносишь свою роль.
Когда тоску всего народа
Ты принимаешь на себя.
Без всякой выгоды, дохода,
Страдаешь, Родину любя.
Вот тут уже польются песни,
Откроет сердце скорбный ключ.
И станешь ты на мир известен,
Коль ты окажешься везуч.
Тебя к себе заманит слава,
Накинет на тебя успех,
Ты с ними всюду станешь правый,
Уместный плачь, уместный смех.
Изнеженный вниманьем, уваженьем,
Себя ты станешь забывать,
И скоро с горечным презреньем
Начнешь ты на себя взирать.
А где ж тот пыл, где те тревоги?
Где голос, что стихи шептал?
Уже ль не можешь без подмоги?
Ужели душу растерял?
И вот уж новое томленье,
И новый нестерпимый зуд.
И проклинаешь ты рожденье,
И проклинаешь скорый суд.
Поэт! Поэт! Да что там песни -
Слова, теряющие суть.
А ты живешь, живешь хоть тресни.
И хочешь жить, хоть как нибудь.