когда смычки разлук сгущают тучи,
не допускай, что он тому виной.
не потому, что в мире самый лучший,
а потому, что просто он родной.
когда его понять - как ветер в мае,
прости его, как друг, и как жена.
не потому, что он всё понимает,
а потому, что ты ему нужна.
когда тебе поёт он серенады,
фальшивя так, что кошкам не до сна,
за бедный слух корить его не надо -
он просто слишком мало женщин знал.
в его любви, нелепой страсти полной,
нетвёрдых нот изрядный перевес
не потому, что он плохой любовник,
а потому, что он плохой певец.
пусть он не ас в плетеньи аллегорий,
какой бы суть не чудилась стеной,
он не предаст ни в радости, ни в горе.
лишь потому, что просто он родной.