У поэта выходной,
Пуговицы – врозь.
Он – небритый и хмельной –
Движет на авось.
А навстречу – всякий люд
При своих делах.
Люд зело от быта лют –
Злоба на устах.
А поэт-то думал, блин,
Тут повсюду свет.
А, выходит, он – кретин,
Долбанный эстет!
И с планшета входит в Сеть –
Ужасы и там.
Ах ты, ёшь в люминий медь!
Трам-тара-та-там!
И идёт поэт в кабак.
Ну, а там – стрельба.
«Ох, какой же я дурак!
Дело-то – труба!»
И поэт во дальний скит
Мчит. (Быстрее – вон!)
А в скиту медведь сидит,
Хлещет самогон.
Балалайка на окне
И иконы в ряд.
- Ох, плесни-ка, Миша, мне!
- Угощайся, брат.
И сидят они вдвоём,
Забывая зло.
За лесистый окоём
Солнышко зашло.
- Что, дружище, по одной?
Уж заря, небось…
У поэта – выходной.
Он и злоба – врозь.