Вот. Не пишу стихов я. И хорошо.
Не читаю даже (что, знамо, лучше).
Вопреки Ожегову, словом «шо?»
Отвечаю всем, кто вельми докучлив.
Не признаюсь в любви я, да и в заботах
Я не грязну, ибо сошел на нет.
Что евреям видится в их субботах,
То дарует каждый мне день рассвет.
Нет, не правы люди, кто скажет: «леность».
Дело здесь ведь совсем в другом.
Хоть кипит секунда, шипя и пенясь,
Прохожу я мимо… Что мне в дурном
Беге стрелок в жеваном циферблате?
Что, мечась, на веку искать?
Я лежу под небом, что труп в палате,
И стараюсь только – взаймы не брать.