Рассвет промозгло скрипит: «Пора!».
Сегодня в связке пойдёшь Вторым.
«Не Быть» – слова, как полёт пера.
А слово «Быть» – тяжелей Горы.
Осколки сна говорят: «Очнись!
Тебе не справиться с той Горой!».
Но Первый может сорваться вниз.
А значит – должен идти Второй.
На фото – рай, но реальность – ад,
Уже не хочешь на Гору ты.
Ещё не поздно пойти назад,
Но Первый твёрд, как его мечты.
Ты видишь камни. Ты видишь снег.
Не видишь только самой Горы.
Из трещин тянутся руки тех,
Кто шёл здесь Первым, кто шёл Вторым.
Твой Первый злится: «Скорей! Пошли!
Вершина близко, ты что, устал?».
Но ты надёжней вбиваешь клин:
Секунда «здесь» – это вечность «там».
Сорвался Первый – тяжёл, как слон.
Ты шепчешь: «Стой, прекратим игру!»
Но тот, забравшись на твёрдый склон,
Отбросил руку, как лишний груз.
Вершина. Первый поднялся в рост.
Ты хочешь вместе воскликнуть: «Да!».
Нащупал клин, отцепил свой трос,
Но вдруг поехала глыба льда.
Висишь и думаешь: «Нас двоих
Не сжить со света горам. Любым.»
Но сверху – скрежет, жесток и тих:
Он там. Расстёгивал. Карабин.
Расслабься. Медленно замерзай.
Без толку к другу рукой тянись…
А Первый – первым отвёл глаза,
Шагнув от совести к славе. Вниз.