Три ангела с заоблачных высот
Не снизошли, а медленно восстали...
Фиксировал мельчайшие детали
Поэт-скиталец, падкий до красот
Минута...и уже не три - пятьсот
На солнце оперением блистали...
Свет преломлялся в крыльях, как в кристалле...
Разумных слов не находил рапсод
Оставив лиру где-то меж камней,
Завороженный, позабыл о ней
И кинулся бежать вослед крылатым
Остолбенел, когда вернулась речь:
Не просто Чуду дал себя увлечь,
А замыслам Судьбы - витиеватым