Куда нам,современным "поэтам",до Сергея Есенина?
Куда до стихов Асадова и Маяковского?
Мы пишем стихи про то, что судьбою велено,
Но не повторим никогда мы стихов великого Бродского.
Беда у этих поэтов века под цифрой двадцать один
Мы пишем о том же, но как то неярко и плоско,
Уныло, неброско,
Рожденные строчки черкая до дыр полосками.
И, ночью осенней в полнейшей тиши и скуке,
Читая свои стихи, ломаем в агонии руки.
Не то. А душа все требует рифм!
Мы пишем. Про любовь, про фавнов и нимф.
Неслышно бродим по дому и курим в окно
Не поможет ни снег, ни дождь, ничего.
И заместо стихов, сложенных в слаженный ритм
Сплошное пятно.
Что не так? Бесконечно терзают сомнения
Но мы пишем и пишем без скуки и капли лени.
Вопросительный знак в конце каждого нового предложения.
Но что-то не так. Тонна критики, ноль уважения.
Мне стыдно. Я читаю стихи пол ночи.
От усталости режет сном воспаленные очи.
Обидно. И уже не могу -
Я хватаю их всех заодно
И без жалости шлю в открытое на ночь окно.