***

F(R)
Он прячется в нишах, в оконных проемах и в трещинах старых стен,
Он просит всего лишь тепла и света – и крылья дает взамен.
Прозрачен и хрупок, почти невидим в мерцающей синеве,
А голос его – словно шелест ветра в предзимней седой листве.

Он просит немного, как обреченный – не гнать от себя взашей,
Он быстро уходит из мира серых безрадостных этажей,
Он редко надолго, он редко кстати, почти не бывает днем –
Но голос его остается в мире, навек застревает в нем.

Он бьется ночным мотыльком о стены, решетки и фонари,
Невидимой тенью скользит по крыше и льется из-за двери,
Он бродит за мной, если я устала, касается рук и плеч,
И голос его помогает душу от смертной тоски сберечь.

Я даже не знаю – живой он, мертвый, откуда идет, куда...
Но руки его – первозданной силы натянутые провода.
Мне хочется плакать, когда он рядом и петь, если он вдали...
...А вдруг отзовется негромкий голос – напевом иной земли.

15.10.2015