Мне так видится, мне так кажется,
Жалко только, что мне так не можется.
Карма не кормит.
Депрессия есть отрицательное отражение идиотской реальности.
Первые признаки моего одиночества
Я чувствовал в детстве, играя в песочнице.
Я забыл, и ты забыла.
Значит не было, что было.
Душа взрывается на миллионы маленьких "надоело".
Это не год, а биографическая опечатка.
Я лучше, чем моё мнение о тебе.
Всё закончится.
А что не закончится,
Станет входом в твоё одиночество.
А хочешь, я выучусь жить, и для тебя выживать?
А хочешь, я брошу пить, но буду с тобой выпивать?
Объясняю непонятное моей тупостью.
Делать по-другому считаю глупостью.
Моя голова - мой замок,
И только одна поправка:
В нём всё выходит из рамок,
А часовой - Франц Кафка.
У природы нет плохой погоды.
Почему ж есть люди и уроды?
Господа, пристегните ремни,
Во Вселенной вы всё же одни.
Ах, зачем вы считаете дни?
Вы одни, господа. Вы одни.
Ничего не важно, кроме снов - снов, в которых ничего не важно.
День прошёл - безобразно, по-адски.
Рифма только одна - "дурацкий".
Стар я уже для депрессий и ноя.
Надо взрослеть, развивать параною.
Ни рая нет, ни страшного нет ада.
Есть только ты и есть „тебе не надо“.
У свечей есть способность перегорать.
Люди тоже так могут - опять и опять.
Здесь небо тикает так вяло, здесь ночь лежала.
Запрыгают по небу птицы, дождь будет литься.
Я подожду и стану злиться, что мне не спится.
Комната и чистый лист бумаги требуют немыслимой отваги.
На душе накопилась совесть,
Погрешу вот и успокоюсь.
Вот стану взрослый и начну войну,
А потом на неё не пойду.
Твоя голова на моём плече.
Вечером.
И я знаю, зачем.
Устало сплю по комнате.
Небо забыло про мир и войну,
Шорохи где-то устало повисли,
Сквозь наступившую тишину
Стали протискиваться мысли.
Бледное лицо победного конца.
Вечный вокзал моей души - сижу и жду, а ты спеши.
Облака плывут нa юг
Как бы нечаянно,
Захотелось лета - вдруг
И отчаянно.
Постелив мне степь, она ушла в туман.
Я остался, нерешителен и пьян.
Снова дождь полощет по аренам,
Дождь по стенам, по душе, по венам.
Ты как эта Настя - то счастье, то ненастье.
Под глазами андеграунд.
Я приду к тебе уставший, одинокий, заболевший, со вчерашнего не евший, и услышу: "хочешь жрать?"
Не люблю себя в людях.
Давай начнём незаношенное, новое "по-хорошему".
Ты недоверчива, как дверь, в которую стучат, а ты всем верь.
Я сплю и вижу, что не сплю и вс; же вижу
Твои босые ноги на моём полу -
Всё ближе, ближе, ближе.
Страдать и ждать. Потом узнать,
Что нужно было только ждать.
Поздно, неважно, неясно.
Да, и опасно.
Но хочется.
И ты снова свернулась в замочек.
Тебя так трудно правильно не трогать.
На далёких перекрёстках улиц я стою и в прошлое сутулюсь.
В голове болят слова.
Маленький Принц бежит по Вселенным, где дети ругаются матом.
На небе есть твоя звезда, но ей тебя нельзя.
Поделился трудностями. Теперь не только трудно, но и стыдно.
Не суетись, присядь. Испуганные желания тихо подползут к тебе.
Без информации нервно, от информации тошно.
Чёрный пояс по внутренней борьбе.
У тебя должен быть план, и этот план должен включаться.
Слова ушли из жизни в душу. Они с душою больше дружат.
Ты - тема твоих проблем. Предложи им другую тему.
Осознавая, хочется понять, зачем приспичило мне это осознать.
Ушёл в себя через плохую дверь.
Слишком поздно всегда так рано.
Всё такое домашнее и уютное.
Как будто завтра умирать.
уходя, уходи.
хотя нет, подожди,
а потом уходи.
нет, постой.
да, иди.
уходя, обязательно!
бы....
забытие последующих дней,
и холод на душе, что всё забуду,
что ты не будешь, и поймёшь
что я не буду
не лучше, не умней.
лучше чем я, у меня вряд ли когда нибудь будет.
как мухи перед дождём,
мы лучшего ждём.
Забывшись в словах, стукаешься о Бродского.
ты подарила секс и душу.
я счастлив, но немного трушу,
и явно не от слова "секс".
наивно уходить от скуки в хмурость,
жизнь - это радость, дурость или боль,
и кстати, одноклеточная дурость
всё множится делением на ноль.
быть в шоке - русская нирвана.
альтернативы нет только у сивой кобылы.
не пишется,
не пьётся.
не читается.
сидится только,
временами улыбается.
от любви до ненависти - зависть.
в России пьют, как будто стихов писать не умеют.
а ведь умеют же.
у России есть:
дороги,
дураки,
и даже боги;
дураки здесь трижды есть.
почему в людях зажата любовь,
но разговорись, и выходит ненависть?
птицы небесные, вечные странники,
наших балконов тупые засранники.
я просто не могу,
а сложно не хочу.
вот и молчу.
не бойся обещать неправду,
но знаешь, в чём твоя беда?
ты снова отложил на завтра
чего не будет никогда.
я могу выжить в любой ситуации,
из прошлого.
укрылся одеялом в неизвестном направлении.
небо - падший бог,
приговорённый
к вечной каре
пялиться на нас.
в одночасье его сотворив
человеку сказали боги:
"у правильного пути
впереди нет дороги".
всё было хорошо,
а потом мне приспичило в этом убедиться.
мы непрошены,
мы всегда непрошены,
как бы не были мы хорошие.
и на стенках личной преисподней
лозунгов красивых ерунда -
"приходи, как будто на сегодня,
уходи, как будто навсегда".
любите ближних -
всё равно ведь не отстанут.
"я, как дура, сижу и тоскую,
а ты бесчувственно влюбился в другую".
настроению без меня сегодня плохо.
у безвыходных ситуаций есть только одно преимущество -
их не бывает.
выхожу один я на дорогу.
никого,
и слава Богу.
мне жалко денег - у них нет меня.
люби бессонницу
и в дар за это
лёд снова тронется
и будет лето.
утром просыпаешься и прощаешься
с чем-то
в себе,
вечером ложишься и боишься
себя.
в идеальном мире нас бы не было.
во сне умирают чувства
и рождаются мысли,
спать - это искусство
жизни.
выпил бы, но всех любить не хочется.
хорошо поговорили.
я, правда, только слушал.
у неба болит земля,
небо хочет начать с нуля.
я хотел быть гордым и смелым,
а она безжалостно меня пожалела.
приходи -
постоим, подождём
на улице,
заросшей дождём.
я не хочу как всегда,
я хочу как тогда,
когда всё было навсегда.
в этом мире наступил вечер.
он, в отличие от мира, не вечен.
я побуду с ним сегодня вдвоём.
на душе подтаяло, но всё же
подмораживает
взглядами прохожих.
результатом дня всегда является вечер.
бывают дни, когда бывает хуже,
и кажется, один из них сегодня.
ты так хотел быть никому не нужен?
добро пожаловать в ненужных преисподню.
на войне как на войне -
всем по разу, мне вдвойне.
"и после контрольного поцелуя в лобик он меня бросил".
не разлить бы сон,
донести бы его до утра.
сплю на битом стекле подсознания.
пока ты ещё не в гробу,
забудь "не могу" и "боже".
пока не в гробу,
ты можешь.
хочу любить,
но некого и сложно.
к тому же не уверен, что мне можно.
день закончился,
и все глаголы
остановились на "бы".
я бы, но ты.
ты бы, но я.
мы бы, но вот именно.
главный герой задумался.
писатель облегчённо пошёл ужинать.
"подрастёшь и поймёшь".
я подрос и понял -
что лучше быть маленьким и не понимать.
заметив небо, поздно не летать.
выключи свет.
слышишь шорох?
это кошки твоей души.
самое страшное и неразборчивое оружие -
хотеть как лучше.
судьба предлагает лимон,
а я хочу крем-брюле.
как глуп последний патрон
с порохом на нуле.
я тебя люблю, а ты меня не любишь,
говоришь мне, что со мной не будешь,
что я только небо утомлю, повторяя, что тебя люблю...
но люблю же.
просыпаешься,
и в темноте твоей комнаты
тихий шорох
твоих же проблем.
мы вдруг захотели,
и даже привстали,
но сразу устали
и перехотели.
красное солнышко,
тёплый рассвет -
сон продолжается,
прошлого нет.
натянутая простыня отношений.
тёмная ночь,
и писатели спят,
прижимаясь к любимым героям.
ушёл в себя,
захлопнул дверь.
и тишина.
и что теперь?
за окном - серая Швеция,
на столе - рыжее пиво.
а душа - хочет в Венецию,
а судьба - предлагает в рыло.
голова течёт по подушке.
мне нравится, что вы больны не мной.
а просто головой.
"депрессии лечатся, дурень".
эпитафия.
ежедневно десятки тысяч писателей убивают свои персонажи.
а мы молчим.
И жили они долго и счастливо – но писать об этом было некому. Писатели тоже люди.
мне, как хорошему писателю, не пишется.
не выпускайте прошлое из рук,
оно вам будущим когда нибудь приснится
и этот день ненужных миру мук
вам улыбн;тся и со смехом пригодится.