Нелепо роскошно,
поддельно красиво
малюют поэтино сердце в обложках.
О, славящим лица и буквы фамилий
не зачерпнуть из печальных колодцев.
Прекрасной печали не выхлебнуть. Горе
ровняет в народе банкиров и бомжей,
и гения времени с маковым полем –
с землей все равны – как друг другу.
И, хочешь,
наигрывай гордость, выстраивай важно
насест хоть в пятнадцать возвышенных полок –
там курицы те же кудахчут – что толку?
Коль создан из крови – алмазным не станешь...
И сердце поэта в ладони вселенной
стучит также, как в самом крошечном тельце.
Кто будет истец, тот же будет и грешник -
так смертное в мире становится вечным.