Строку ломает, будто ветвь,
Осенним ветром, непогодой
И тяжестью её приплода -
Гроздями звуков нараспев.
Сквозь неприкрытый перелом
Судьбы торчит, сквозь мясо жизни
Она - написана пером, -
Руби, теши на мелкий бисер,
Мечи её под сопла рыл -
Свирепых, глупых, одиноких.
Поверить ли: когда-то был
Какой-то ты. А стали - строки.