Она такая вся женщина-женщина,
На краешке стула легко удерживается,
Спинка прямая, речь тихая журчащая ,
Как из тумана, как не настоящая...
Волосы поправит легкими как крылья руками,
Силует прозрачными акварельными мазками,
Кажется, что даже обнять ее невозможно,
Можно навредить ей прикосновеньем неосторожным...
Будто бы спугнуть ее боишься громким словом,
И как-будто сто лет с ней знаком, и как-будто незнакомы,
Она и здесь,и в Нирвану свою погружённая,
И в прозрачных одеждах,и как обнаженная...
И вроде земная такая,и всё же как из воздуха,
Из пряных запахов и шопота прибоя далекого острова,
И боишься, что встанет и уйдет, и сразу станет одиноко,
И от этого предчувствия сладко-солоно во рту, и в ушах звенящей нотой...
Тонкими пальцами пишет мелкую дробь по краю стола
Ритмично, слегка даже монотонно, как дождь, сползающий со стекла,
Целый мир где-то рядом, но не дальше невидимого круга,
Очерченного этой нежностью, спасающей от испуга...
С шифонов невесомых при легких движениях стаи птиц взлетают,
Белая кожа прозрачная с синими жилками вен,как снег чуть подтаявший,
То сияет, то грусть на лице, настроение переменчиво,
Хрупкая,невесомая,из снов сотканная Женщина...