Лист осенний кружится и падает в низ…
В лужах вижу отраженья, не сбывшихся страниц…
Мы роман писали, но не до конца…
Мы оба понимали… пуста чернильница…
Бумага на столе, а стоит ли писать?
Роман, когда то может…
Бестселлером мог стать…
Но нет чернил… нет красок…
Нет смысла, нет любви…
И на других страницах…
Ты пишешь… жаль… увы…