Зачем душа у нас настоль ранима,
Что даже, всем прощая, так болит?
И, кажется, порой неумолимым,
Что памятью своей ты будешь бит!
...Оплаканы давно уже потери,
Я вычеркнуть из памяти должна
Ушибы, что в том веке отболели,
В падениях была ль моя вина?
Закрою я калитку, окна, двери,
Поплачу, в доме сырость разведу,
Ах, осень, ты богата на капели,
По лужам прогуляться я иду.
Осушит ветер мокрые ресницы,
Погладит растревоженную грудь,
Мне ночью что-то яркое приснится,
А утром я опять продолжу путь.
17 октября 2015г.