Столетняя усталость сосен,
От солнца звонкие опушки.
Такая болдинская осень
И я веселая, как Пушкин.
И рифмы я точу, как иглы
Своих счастливых откровений.
Тебя я называю милым
И вижу в этом вдохновенье.
Ты дразнишь яблоком хрустящим,
Такой холодный, безупречный.
Любовь застряла в настоящем,
А это значит, будет вечной.
Ах, я б хотела очень просто
С тобой одним укрыться пледом.
Твоей зачитываться прозой,
И было б мне тепло, как летом.
Вот, как король червовой масти
Горит боярышник на диво.
Тебя б я называла Мастер.
И это было б справедливо.
И пусть стихи мои не очень
Тебя волнуют. Где там... кружка!?
Я в эту болдинскую осень
Любвеобильная - как Пушкин.