Свет мерцающей лучины,
зимний вечерок.
Над столом зависли спины,
тихий говорок.
Слово за слово, а руки,
что-то мастерят,
для души, а не от скуки,
красоту творя:
расписные прялки, ложки,
к платью кружева...
Русь, в просёлочных дорожках,
всем назло – жива.
И в убогой деревушке,
на семи ветрах,
для внучат поют старушки
о Богатырях.