***
Мир заточен на апокалипсис.
Или — на хэллуин. Не всё ли равно...
Ему уж хватит грешить да каяться.
Но подсадили — как на кино.
Ему так нужно твердыню Веры,
да только где ж теперь её взять?...
Его отчаянье беспримерно,
но он ныряет во тьму опять.
Наш Мир заботится о насущном,
так, как заботятся шимпанзе.
Не стоит ли оглядеться лучше,
построить планы, освоить дзен?...
В ещё непознанной ипостаси
найти безумных событий смысл.
И по ранжиру, огням и масти
расставить цели, изгнать каприз.
Но он прокутит своё наследство,
вот-вот останется на бобах.
Костром Поэзии станет греться,
да слишком поздно, увы и ах.
Она из дальнего из далёка
вещает — слышно едва-едва.
Не потому ли, что вышли сроки,
когда спасти Мир могли слова...
Не потому ли мы все слепые:
вошли в поля, где трава под рост?...
Мы ищем звенья, мы алчем имя,
с которым Мир не настолько прост.
***