Я написал сегодня ей
(Той, что во сне давно видал
И наконец-то повстречал)
О страсти пламенной моей,
О том, что я её искал,
Что без неё я тосковал
Среди пустых и серых дней.
Её я сравнивал с волной,
С фиалкой дивной красоты,
И что с небесной высоты
Она похожа на прибой,
Который вдохновляет на мечты,
И что прекрасные цветы
Дарить хочу я ей одной.
Я написал, что весь в огне,
Но не желаю остывать,
И что хочу её обнять,
Как обнимал в далёком сне,
Где мог её я целовать
И о любви своей шептать,
И утопать в её волне.
Ещё в письме я накропаю,
Что третий день не ем, не сплю,
И с каждым днём сильней люблю,
Что о её любви мечтаю,
Что я её боготворю
И о взаимности молю,
И потому письмо чертаю.
Ну вот, письмо я написал,
Но то ль робею, то ль смущаюсь,
Его отправить не решаюсь,
Хоть так старался, так слагал...
Теперь сомнениями маюсь,
Что если, вдруг, я ошибаюсь,
И что она - не идеал?!