Не напишу я о волшебной рыбке сказку
И об Онегине не надо тратить сил.
Об этом в очень ярких, сочных красках
Сам Пушкин песню неплохую сочинил.
Сонеты за любовь нам написал Петрарка,
А про Офелию Шекспир слезу пролил...
Читал, что в Африке пустынно, жарко,
И ночью на дорогах много пьяных рыл.
И про погоду пусть поэты не потеют.
О ней кто только вирши лестно не писал.
Синоптики нам постоянно уши греют,
За что зарплату им платить я бы не стал.
О чём писать, в кошмарном сне рифмуя строки?
Ведь можно незаметно мозг себе сломать,
Смакуя с грустью всем известные пороки
И без оглядки вспоминая "твою мать".
А может написать мне страстно про работу?...
О!..
О славных буднях трудовых пургу прогнать?
Как радостно, бесплатно мы в субботу
Все дружно выходили, чтоб бревно таскать.
А после...и тут право не до шутки...
В атаку шли штыками на врага.
Нам бескозырка вместо каски
Была, как мать родная, дорога.
А может написать мне про несчастную кобылу,
Которая телегу тащит, выбившись из сил,
Вспотевшую, как будто тонну мыла
Жидкого ей кто то на спину нечаянно налил?
Чтоб не писать о том великом братстве,
Что развалилось сразу, резко, в один миг.
И началось в стране такое ****ство,
Которое мозг мой так и не постиг.
О вреде табака писать нет больше мочи.
О нём отец мой, куря трубку, говорил.
И то, что алкоголь людские души мочит,
Не напишу - всё сам с себя давно пропил.
Я лучше сочиню стихи о паравозе.
На нём я к Коммунизму смело поспешу.
Один поеду, растирая по всей морде слёзы.
Об этом я... когда-нибудь... поэму напишу.
Об этом всё же напишу...Ждите!