Меня не ждёт Союз писателей,
Да я туда и не стремлюсь.
Мой стих - гроза всех обывателей,
С экрана я с неправдой бьюсь.
С экрана бьюсь, ведь книгу не за что
Мне издавать, да и зачем?
Ведь графоманов-то что нечисти
И книга не решит проблем
Ни городских, ни человеческих,
Издать её - раздать друзьям...
Прочтут ли? Ни трагедий греческих
И ни шекспировских нельзя
Писать всерьёз. Писать ли шуточно?
Смешить до слёз? Сквозь смех рыдать?
Стихи - товар? Слова посуточно
Я в столбик не смогу писать.