* * * *
Долгое, мёрзлое, белое поле…
Можно идти без конца и без края –
Нет ему дела до чьей-то там боли,
И до того, кто там в нём умирает…
Мелкой позёмкой следы запорошив,
Острая сечка изранила лица…
Эх, костерок развести бы хороший
Да от ветров разъярённых укрыться!..
Только не выйдет: ни дров, ни укрытий.
До горизонта равнина сплошная
Шепчет, что сколько по ней не идите –
Нет ни конца, ни начала, ни края –
Только пейзаж откровенно промёрзший
И откровенно уныло-враждебный,
Давящий душу навязчивой дрожью
Да серым грузом нависшего неба.
…В степи зимой не бывавший ни разу,
Это писал по размытому фото.
Ну и ещё по целинным рассказам
Тех, кто в степи той когда-то работал…