Серая осень сменила палитру,
Вымазав всё жёлтым цветом.
Дворник ворча вынимает поллитру,
Праздник души у поэтов.
Каждый по-своему с осенью связан:
Жёсткой метлой или лирой…
И для кого-то пора безобразий,
Ну, а кому-то красиво…
Листья упавшие – дворнику мука,
А для поэта – отрада…
Им не понять и не встретить друг друга.
Вот ведь, какая досада…
Дворник по лужам водя сапогами,
Тихо бредёт чертыхаясь.
Мысли поэта забиты стихами:
Пишет, беззлобно ругаясь…
Осени грани для них очень разны.
Нет прописных постулатов…
Фразы поэта – всегда куртуазны,
Дворник не может без матов…
Дождь затяжной щедро улицы мочит.
Грустно и, как-то, тоскливо…
Бедный поэт сердце строчкой рвёт в клочья,
Дворник спасается пивом…
Прожитый день, как зажжённая спичка,
Лист в незаконченной прозе…
Жизнь пишет повесть, соврав по привычке
В нудную серую осень…
В повести дворник признался поэту:
Где-то, внутри, он художник…
В книгах герои не держат секретов,
Все откровенья возможны…
Вечером дворник творит натюрморты.
Строчит поэт анапестом…
Боль откровений, все линии стёрты…
Смутное время и место…