Пусть, с той поры ничтожно мало
осенней утекло водицы,
когда свободно пели птицы
и флоры стать не увядала,
а перемен уже - немало…
Стремглав меняют цвет страницы:
в златых уборах, в багрянице,
во прахе, в сумраке усталом…
Вот, шелестящим покрывалом
на жухлый холст листва ложится,
перемещаясь, золотится,
ища до холодов причала…
Нежданно солнце засияло
под щебетание синицы!..
Лишь ель тяжёлые ресницы,
проснувшись, поднимать не стала;
ей удивляться не пристало,
пусть даже всё припорошится
снежком, иль вовсе убелится,
иль жизнью забурлит с начала…
17.10.15