На землю павшую листву топтать
Не жаль мне.Это ль грех?
Мне одиночество свое пытать:
В чем счастье,где успех
Не нужно.Знаю наперед,
Придет и бросит в ноги мне
Свою любовь,как перезревший плод,
Зачатый по весне.
Чтоб было все легко простить,
Он принесет бутылочку вина.
Моя любовь поднимется со дна...
Я все прощу.Сменю на ласки грусть,
А осенью,как каждый год, и пусть,
Придется мне одной листву топтать.