Подметая дорогу в осенний безветренный вторник,
Собирая пригорки из листьев, опавших с ветвей,
Тихо выдохнул старый, немного растрепанный, дворник,
Сожалея о горькой, бессмысленной жизни своей.
Он вздыхал о своих недостигнутых жизненных целях,
Об удачных моментах, оставшихся впредь позади,
О потерянных днях, о не прожитых верно неделях,
О жестокой судьбе вечерами дороги мести.
Погруженный в котёл своих колких, немых размышлений,
Разглядел он старушку в изношенном сером платке,
Положившую руку себе на больные колени.
Только вот подаяния не было в этой руке.
Посмотрел на нее он пресовестно и виновато
И, нахмуривши брови, полез в свой дырявый карман,
А наткнувшись на звон, что остался от прошлой зарплаты,
Безвозмездно и скоро старушке монеты отдал.
Подметая дорогу в осенний безветренный вторник
И тихонько себя за бессмысленность жизни коря,
Всё вздыхал тот немного растрепанный дворник,
Даже не понимая, что жизнь свою прожил не зря.