В сомненьях совести и в падкости разлуки,
Где лицемерие.
Покинутое сердцем,
Веревкой обвивает правды руки,
Душа кричит о чистоте младенцев.
И тонем мы,
Да в собственных замках,
Ключи которых стрянут между пальцев.
И путаются в розовых очках,
Глаза изображающих "страдальцев".
А в зеркале смеется по утрам,
Какой-то дым,
Что тихо плачет ночью.
А в обществе выдавливает взгляд,
С такой уверенностью, будто кончил.
И катится в порыве мелочей,
Накопленный годами острый "вирус",
Что в голове невзрачных типажей.
Диктует вкус
И давит на строптивость.
И хочется кричать.
Как в первый раз,
Когда рукою ощутил огонь предметов,
Высказывать неистовость "тех" фраз,
Кормящихся, как стон после обеда.
К чему скрываем красоту цветов,
Что красят нас, вдыхая сигареты?
Неужто тот несметный гвоздь понтов,
Сгниет лишь от касанья пистолета?
Побудь другим.
Свободным от оков.
Тупых сдержаний, "мелочи", столбов
И прочих сдвигов.
Ведь всё равно не ощутишь буйков,
Тянущихся под властью психов.