Поэт - натура лёгкая, открытая.
Но мало кто узнает об одном -
Что его сердце, на куски разбитое,
В душе рисует боль обугленным пером.
Я преклоняюсь пред тобой, Поэт!
Ведь ты живёшь наперекор всему:
Творишь добро израненным ты сердцем,
И пусть невыносимо самому.
Осколками несбывшихся надежд
Ты режешь вены, чтобы кровью написать
«Стихи несчастного поэта», чтоб смогли их
Когда-нибудь, сквозь годы, прочитать.
Никто не знает - за твоей улыбкой
Скрывается сгоревшая душа.
И слёзы смешивая с пеплом,
Ты пишешь строки, чуть дыша.
Твои воспоминания - то мрачные жрецы,
Что твоей смерти скорой верно служат.
Они давно куют надгробные кресты,
И скоро плату за свой труд заслужат.