Я буду с тобой разговаривать даже в аду;
Ты ближе к полуночи будешь звонить мне из рая
(Не спорь, мне виднее - нас именно так разбросают -
Ты точно не бес, я - не ангел тебе на беду).
Я вижу твой рай: нехолодный в нем сыплется снег,
Который на ангельски-белых ресницах не тает.
Он всплохом гаснет, индиговых трав достигая,
Растущих на пышной как облако райской земле...
Свой ад я не вижу - и пусть, небольшая беда.
Ты будешь звонить мне - и снег будет падать из трубки
На всходы коленей, укрытые шелковой юбкой
(Не думай о них - так ведь недалеко до греха...).
Мы проговорим пару-тройку веков или лет,
И как-нибудь вечером или, скорее, под утро
На адский паркет упадет телефонная трубка,
И с райского неба посыплется шелковый снег...