Зачем под шорох листьев октября
тебе писал задумчивые строки?
А чтоб в сердцах, как небо, одиноких
не затихала ясная заря.
Пускай горит рябины алой куст
до самых до морозов февралиных,
как будто купины неопалимой
огонь в душе. И пусть слетают с уст
слова обычные, без кружевной вуали
/я рос чертополохом, что возьмёшь?/.
Мы столько в этой жизни повидали,
что можем отличать от правды ложь.