В серой дымке осенних полей,
В оголённой лозе виноградной
Нет разгульного братства шмелей,
Лишь канючат ветра христарадно
Да гремят жестяною листвой,
Обожжённой, сухой, неживой.
Только нет, да янтарно сверкнёт
Оплетённая усом спирали
Горстка ягодок — сладостный мёд.
Ах, завидуйте, камни Италии,
Каменистым Тавриды холмам,
Где вся в инее гроздь и... зима.
октябрь 2015