Крик в бутоне солнца - из писем в облака
Вера Линькова 2 - http://www.stihi.ru/2015/09/07/2728
(иллюстрация Ники )
Здравствуй!
…Ты не знаешь, и, наверное, никто не знает, как это случается, когда в душе вдруг поселяется птичий крик?
Посреди осеннего отцветающего поля сидел художник. Листочки пижмы начинали покрываться ржавчиной, дальние камыши на болотце уже пускали по небу облака несущихся к своей свободе пушинок… И в этой стае пушинок кружилась стайка птиц. Птицы как будто специально позировали художнику… Сидя в поле, он рисовал совсем не полевой пейзаж… И на его палитре почему-то были только чёрные и белые краски…
… Чёрные и белые… - отметила я, подойдя поближе. Наверное, он рисует птичий крик… На листке ватмана, прикреплённого к мольберту, словно из тумана вечности выплывали абрисы крыльев. Только абрисы… И едва обозначенная вода… Будто смешивая в себе темноту и свет, из неизвестности возникал бутон будущего цветка… И первый выпущенный из него лепесток напоминал крик… И остриё крыла напоминало крик…
- Ты, правда, видишь этот бутон уже раскрывшимся? – вдруг обернулся ко мне художник.
- Нет, - ответила я удивлённо, - пока только лепесток… Чёрно-белый… Он выходит из бутона солнца…
- Нет, - покачал кисточкой в воздухе художник, - он красный… Крик всегда бывает красным… Просто у лепестка ещё не родился цвет… Сам бутон пока ещё не подарил ему цвет… Когда зависаешь над бездною, цвет не обязателен. Он просто теряет своё значение…
- Но я не вижу бездны, - произнесла я растерянно, вглядываясь в очертания красок.
- Бездну нельзя увидеть. Её можно только ощутить… Когда теряешь что-то любимое…
И тут я осознала, что передо мной не художник, а художница. И отметила про себя, что на первый взгляд всегда приходит то, что ты хочешь увидеть, и только при втором взгляде приходит понимание… Понимание всегда глубже, и поэтому его видишь не сразу…
- Я пытаюсь изобразить крик одного человека, – сказала Ники и протянула мне лежащий рядом с мольбертом листочек…
"Птичий крик".
(Валерий Крайцев)
И осанной как злой сумой
Пыль дорог разметаем набело.
Каким долгим был путь домой!
Это время и жгло, и грабило.
И приказывало – лежи
Злым ежом за семью капризами.
Ах, как пыжатся те ежи –
Хоть на миг воспарить над лисами!
Раз уж «солью за воротник»
Привечают судьбу болезную,
Превращаемся в птичий крик –
Так вольнее висеть над бездною…
http://www.stihi.ru/2015/07/26/1336
… Прямо на моих глазах поле стало куда-то уплывать… Туман уносил пушинки, птиц, художницу, пытавшуюся изобразить птичий крик… Поле превратилось в пространство воды. А оттенки серого вдруг стали заполняться цветными пылинками ещё не взошедшей радуги… Ещё не выпавшего дождя… Ещё не раскрывшегося бутона, который скоро появится на воде… И я растворялась в этом фантазийном пространстве… А птичий крик улетел из моей души вместе с птицами…
И я подумала, что крику иногда надо просто показать дорогу, чтобы он не засиживался долго… Чтобы просто знал, куда ему лететь, когда покидает душу…
До свидания!
© Copyright: Вера Линькова 2, 2015
Свидетельство о публикации №115090702728