В полумраке ночи степной, ты мой ветер я ветер - твой. И ни сердца не видно ни дна, лишь одна полумрачна - вода. Безысходность и грусть, печаль. Мне себя даже чуточку жаль. Режешь сердце, цепляешь, медь... проще блин уже умереть. Да, я много слогаю строк - про легенды земных морок, и стихи моим многим - миф. Это мой нескончаемый срыв. Ну о ком мне писать ещё? Про какое ещё плечо? Про чьи руки, про чьи глаза? Про чью боль и про чьи небеса? Не вставляет меня никто. Не слежу ни за чьим пальто. Не смотрю ни на чьи шарфы. Потому что мне нужен - ты. Глупо думать, что все пройдет. Зацветет, упадёт, умрёт. Не умрёт, я себе верна. Может в этом и есть вина. Может в этом и есть предлог, и причина неспетых строк, тонны старых истертых страниц, странных, смытых, уставших лиц?..! Думай, знаешь, ты лучше сам. Это все лишь сплошной кошмар. Но одно, знаешь, ты не жди - я тебя не предам, прости.
2015 г.