Так безнадежно пусто, как будто исчезли слова.
И душу, забрали душу и в топку ее, как дрова.
Тоскою унылой бродишь по комнате целый день,
И ночью себя изводишь, и даже подумать лень.
И словно дождями смыло улыбку с лица твоего,
И будто забрали силу, и музыку и тепло.
И ты умираешь тихо от тишины за окном,
Где птицу уже не слышно, и даже не слышно гром.
Какое же это счастье, что скоро придут снега,
И вьюгой хотя бы завоет, закружится в поле пурга.
Да знаю я, осень проходит. А, впрочем, проходит все.
И вот уже пишутся строки, и вдохновенье пришло.