Вот и о любви пишу, ни ха се,
О любви писать не вмоготу,
Я ж в стезе своей не классик,
Я ж в любви, по сути, ни бум-бум.
У меня за пазухой слов тёплых,
Раз-два обчёлся вот и вся love,
Я ж сквозь запотевших окон, стёкла,
В упор не вижу, любавых, нежных слов.
Мне б трёхэтажным матом крыть,что б окна,
И стены дребезжали ваших хат,
А тут любовь, дверьми, со всею хлопнула,
Актриса, блин, ей рукоплещет МХАТ.
Мне б ночью запивать тоску креплёным,
Смотреть в окно, на пьяную луну,
Но сетью чувств изрядно утомлённый,
Молчать не буду , больше не могу.
Тебе одной, статной и великой,
Сквозь мглу тумана, судьбе наперекор,
Пишу о том, о чём писать не стал бы,
Писать не стал бы ни одной другой.
Ты возражденная, измученная временем,
Смахнула пыль, с вековых плечей,
Все ждали краха твоего, падения,
Но шрамы зажили к недоумению палачей.
Ты горделивой поступью шагаешь,
И смотрят на тебя открывши рты,
Те кто считал, что упадёшь, не встанешь,
Что покорить не сможешь высоты.
Так пой родная, громче, пуще прежнего,
Ты мать народов, души моей стихия,
Я для тебя слова нашёл, нежнее нежного,
Люблю тебя, глоток мой воздуха, РОССИЯ.