Он входит в пустую парадную
Усталостью переполненною,
Снимает холодными граблями
Свою выходную на молнии.
Он пахнет промокшими листьями,
Шагает в свою мониторную,
Чтоб взглядом отчаянным высмотреть
Нагую, слепую, голодную.
Он крючковатыми пальцами,
Шарит по буквам замершим,
В хаосе мёртвой прострации,
Под космоса вечным знаменем.
Он ищет её, бесцветную,
Одну из невозможности,
Чтобы создать вселенную
Его противоположности.
Он создал себя непонятым,
С детской придурью нелогичности.
Его закопают за городом
Без свидетелей, как в античности.
Он предал веру в лучшее
И старый и серый и вычурный.
Чем дальше тем не нужнее,
Отпет, обезвоженный, выжженный.
Ему не найти её-бывшую,
Пустую, слепую, холодную.
Но он пишет её-возвышенную,
Немую. Бродячую. Гордую.