И на бегу не пишутся стихи,
И я пишу, не останавливая бега,
Слова глухи, слова сухи,
Но в них божественно зерно побега.
Поэты,кто вам дал уста,
Замоленные беспристрастьем,
Которым для рождения суда
Нужна лавина страсти.
И их отнимет только Он один,
Когда сольюсь я с маревом безличным.
Тогда, Он вложит голос мой другим,
А мне останется лишь стать приличной...