++
Нет аромата у цветущих клёнов.
Их – сиро так, в окно – метёлки бьются…
Они, устав от просьб и от поклонов,
как праведники, в небо вознесутся
порывом ветра! Пусть трепещет крона,
под облаками рвутся молний вспышки
и слышатся кругом раскаты грома –
Сидят со мною в ряд мои детишки...
Над крышей дома – светопреставленье:
то чернь, то серость – там идёт сраженье,
а я – в печурке жгу свои поленья
и Богу тихо возношу прошенье:
Прости нам, истиной горящим,
грехов не ведающим, но творящим!
++